Il Killer di maschere - parte terza

Hell's Gate. Adesso.

Osservo gli occhi vitrei e ormai spenti di Beast Man, ed il suo muso peloso inclinato verso il basso, il suo corpo scomposto ed adagiato sull'asfalto sporco di questo vicolo di Hell's Gate come se fosse un giocattolo rotto. Un foro grosso quanto un proiettile gli ha lasciato un buco appena sopra gli occhi. La pioggia serale bagna il corpo di questo ex supereroi, e gli ufficiali della scientifica del NYPD.
Sono Robin Freeman, sergente di polizia. Il più delle serate le passo in questo modo.

< FREEMAN. >
La voce del commissario Floss è inconfondibile. Mi giro nella sua direzione e quei suoi occhi iniettati di sangue e lucidi mi fissano completamente spalancati.
< Signore. >, lo saluto con un rapido cenno del capo, osservando di nuovo il cadavere poco lontano. Alle nostre spalle, i flash dei fotografi ci fanno lacrimare gli occhi.
< E' questo che succederà prima o poi. >, Floss mugugna stringendo tra i denti un sigaro di pessima classe, < finiranno ammazzati tutti, prima o poi. Fascisti. >
< Uhm, signore. >, gli dico, guardandolo dal basso in alto. < Hell's Gate è territorio di Lynx. Potremmo, uhm, rivolgerci a lui per eventuali consultazioni. Come ha fatto, uhm, l'agente Creed in passato con Specter, o con Nailer. >
La calma che precede la tempesta. Capisco che sta per arrivare da quella leggera vena che pulsa sulla tempia di Floss, che sembra stia lì lì per suonarmi un pugno.
< Sergente. Cosa le avevo detto riguardo a Lynx? >
< Uhm, ricercato, signore. Una, uhm, squadra di pattuglia, signore. >
< Lei è un uomo molto perspicace, sergente Freeman. >
< Signore, uhm. I movimenti di Lynx sono molto evasivi. Sembra quasi che sbuchi fuori una volta ogni tre mesi. >
Floss tira su col naso, e si gode il suo sigaro, osservando di tanto in tanto il cadavere di Beast Man.
< Freeman, non me ne fotte un cazzo se Lynx si fa vivo una volta ogni tre mesi, o se come Specter sbuca fuori ogni cinque secondi a cagare il cazzo senza neanche darci il tempo di riprenderci dalla sua ultima avventura. Voglio quel figlio di puttana ammantato di rosso dietro le sbarre. E lo voglio ora. >

La gente non sa mai come relazionarsi con gli eroi in costume. C'è chi lavora per il governo, e chi è costretto alla macchia. Osservo ancora il sergente Floss.
< Signore..? >
< Sì, sergente? >
< Come sta sua figlia? >
Floss mi dà le spalle. Sembra che si irrigidisca per un solo istante, e poi si allontana, diretto verso una volante.
< Continui il suo lavoro, Freeman. La notte è ancora giovane. >

Il Valhalla, il bar extradimensionale. Adesso.

Osservo il riflesso delle lenti dell'Uomo Variabile, prendendo posto alla scrivania del suo ufficio. Mi sfilo via il cappuccio, lasciando che sia soltanto la maschera a coprirmi la faccia. Ma, a quanto pare, sembra che questa sia inutile.
< Oh, bene, Mangrove. Finalmente ti sei deciso. > Il tono della sua voce sembra uscito fuori da un sogno, e come qualsiasi sogno che si rispetti, non riesco bene ad identificarlo. Sembra che questo tizio sfugga alla totalità del reale. Quelle bende gli coprono la faccia, e le mani. Mi sta osservando e qualcosa mi dice che sia... divertito.
< Tranquillo, Mangrove, tranquillo! Te l'ho detto, il potere dell'onniscienza mi sta già abbandonando, e presto non ricorderò più la tua identità segreta. Ma c'è bisogno che parliamo, adesso, il più presto possibile. >


< Prego. >


< Bene. Riguarda Beast Man. Non devi fidarti dei tuoi occhi, Mangrove. Fin dal minimo particolare. Contatta il sergente Freeman, e... >, e si interrompe per un attimo, e si massaggia la tempia, scuotendo la testa. < Il foro sulla sua fronte, che ne ha causato la morte, non è quello che sembra. >


< Il foro del proiettile? >


< Proiettile? Ne sei così sicuro? >
Deglutisco, senza staccargli gli occhi di dosso.


< Che cos'è? >


< Non.. ricordo più. Tutti i pezzi del puzzle si stanno già dividendo. Ma è tutto un disegno più grande, Mangrove. Riguarda te, e la tua famiglia. Riguarda il giardino felice, Mangrove, e della serpe che vi era all'interno nascosta. Riguarda Moorish Island. >
Che siano passati dodici anni da allora, non cambia assolutamente nulla. La sogno ancora, la notte. Sogno ancora l'assassino alle mie spalle, che mi lascia andare via.
Cattivi da fumetto.

< Sarà meglio che tu vada... Lynx, prima che non ricordi più niente, e non sia più tanto accondiscendente nel trovare un uomo mascherato all'interno del mio ufficio privato. >


Mi alzo, e mi dirigo fuori dall'ufficio dell'Uomo Variabile. All'interno del bar, i superumani fanno ancora festa, ed io devo ancora cercare informazioni riguardo Beast Man. Ciò che mi ha detto il proprietario di questo posto non basta. Ma una cosa è sicura. Devo riuscire a convincere Freeman di lasciarmi esaminare il cadavere di Beast Man. Se tutto non è ciò che sembra, allora cos'è che ha causato la morte di quel superumano? Non un proiettile, e allora...


Mi ritrovo di nuovo al primo piano, e manco me ne sono accorto. La musica mi trapana le orecchie. Prendo posto al bancone, mentre un droide mi si avvicina e mi chiede cosa desideri bere.


Sarà una lunga notte.

Il Killer di Maschere - parte seconda

Il motore dell'hyper adapter urla sotto la spinta dell'acceleratore. E' pomeriggio inoltrato ormai, ed io mi sto dirigendo fuori da Manhattan. La Grande Mela diventa sempre più piccola attraverso lo specchietto retrovisore. Riesco a sorpassare le altre automobili tra lo stupore generale dei Newyorkesi, e mi dirigo verso la Contea dell'Essex, vicino Newark. 
Sto pensando ancora agli occhi di Beast Man, e a quel foro di proiettile. Chi ha potuto coglierlo di sorpresa? Se è vero che possedesse un olfatto superumano, come ha fatto a cadere vittima di un agguato? Dovrei chiedere aiuto al Sergente Freeman, ora che il NYPD si occuperà dell'autopsia. Ma come posso? Lynx è ricercato.
Nel silenzio assordante dell'abitacolo dell'hyper adapter penso al Commissario Floss. Perché vuole me? Io non sono l'unico che va in giro con mantello e mascherina, non sono l'unico che dà la caccia ai criminali. Perché proprio me? Che qualcuno l'abbia pagato per eliminarmi dalla piazza? 
Comincio a diventare paranoico? Dopo pochi mesi dalla mia entrata in scena. Mi sono allenato tanto solo per perdere la bussola dopo neanche un anno all'attivo?
Parcheggio l'hyper adapter nel cortile di un edificio sperduto tra le campagne appestate dallo smog dell'Essex. Di fronte a me, illuminato dagli ultimi raggi del sole morente, c'è questo edificio fatiscente, ormai abbandonato da quasi vent'anni.
L'Accademia degli Eroi. Qui, negli anni '60, gli eroi dello stato di New York si riunivano per allenamenti, riunioni, feste di Natale. Ma gli eroi degli anni '60 non se li ricorda più nessuno. Osservo per un attimo il bigliettino che ho sottratto al corpo di Beast Man.
Il Valhalla. Bar extradimensionale per Superumani.
Avanzo verso la porta d'ingresso malridotta di questa caserma per supereroi e con un calcio ben piazzato la butto giù. Con la lanterna miniaturizzata contenuta nella Lynx-cintura riesco a fare un po' di luce. Un po' mi aiuta anche il tramonto alle mie spalle.
< Chi sei tu? >, dice una voce alle mie spalle. Mi volto, e vedo emergere dalla penombra del corridoio abbandonato un vecchio ingobbito e dallo sguardo malinconico.
< Mi scusi, signore. Non sapevo che ci fosse ancora qualcuno, qui. >
< Oh, qui ci sono solo io, ormai. Sono il custode. Questo posto non è adatto per gli eroi di oggi, questo è un posto che va visitato sul calar del sole. >
Si prende una pausa, e deglutisce.
< Questi eroi moderni non è che mi piacciano molto, lo sai, giovanotto? Violenti, volgari, assassini e fanatici. Ai miei tempi si usavano gadget ultratecnologici che qualche scienziato tedesco sfuggito dalla Germania nazista preparava per noi. Oggi è solo una gara a chi tiene il fucile più grosso. >
Lo osservo per qualche istante, poi gli mostro il bigliettino.
< Credevo di poter trovare qui informazioni su questo bar extradimensionale. Il Valhalla. Ma dato che lei è qui, può aiutarmi, non crede? >
Con le sue mani raggrinzite afferra il biglietto e se lo studia per un po'.
< Ricordo il Valhalla. Pensavo fosse fallito. E' ancora gestito dall'Uomo Variabile? Avrò avuto circa vent'anni la prima volta che ci ho messo piede. Lo sai, allora mi facevo chiamare lo Sparviero della Mezzanotte. Non ero un superumano, ma un avventuriero in costume, proprio come te. Anche tu usi strani aggeggi e fai affidamento al tuo saldo allenamento acquisito da chissà quale maestro orientale, vero? Ti ci manca solo un sidekick adolescente sessualmente ambiguo. >
< Lei è molto gentile, signore. Ma come posso arrivare al Valhalla? >
< Oh, è semplicissimo. Lo sai, uno della nostra confraternita, lo Stregone Supremo, creò questa sorta di varco nello spazio e nel tempo cui fosse possibile accedere soltanto pronunciando il suo nome.
Non ci ho mai capito molto di fisica quantistica, giovanotto. Tutto quel che io potessi offrire era solo un buon gancio destro. Quel bigliettino mi è nuovo, a dir il vero. Probabilmente quel codice a barre serve ad identificarne il possessore. Non credo che i bodyguard ti lasceranno passare. >
< Ho i miei metodi per passare inosservato, signore. Ricorda l'allenamento ed il maestro orientale? >, gli faccio l'occhiolino, e lui mi sorride di rimando.
< Tu mi piaci, giovanotto. Mi sembra proprio di rivedere me stesso ringiovanito di trent'anni. Ecco, ora ti scrivo su questo cruciverba il nome che devi pronunciare. >
Estrae dalla sua salopette un fogliettino di carta, e ci scrive su un nome.
< Ecco a te. Torna a trovarmi qualche volta. >
Osservo il nome scrittoci sopra, e sorrido, tra me e me. 
Pronuncio il nome, e vengo inghiottito da un caleidoscopio di colori e suoni.
Mi ritrovo su una passerella metallica che conduce ad un edificio, una titanica bolla di cristallo sospesa in un universo fatto di luce e silenzio. La passerella è deserta, e due enormi omaccioni completamente nudi che sembrano fuoriusciti da un dipinto dallo stile ellenico mi attendono con le mani incrociate.
< Lynx di Manhattan? >, mi fanno.
< Chi lo vuole sapere? >
<Quello che possiede questo posto, imbecille dal pacco lucido. Sapeva del tuo arrivo. Ha detto che vuole vederti. >, e mi lasciano passare.

Il Valhalla è tutto ciò che ci si potrebbe aspettare da un posto del genere. Superumani in armature scintillanti che sorseggiano drink, droidi che compongono ballate e poemi usando codici binari, creature mitologiche ed angeli che bevono ai banconi fatti di pura luce, Asteroidi viventi grossi quanto automobili che intrattengono conversazioni riguardanti etica e morale con eroi in costume provenienti da pianeti morenti e cresciuti da contadini del Kansas, Dj metà uomini e metà androidi, programmi antropomorfici catapultati fuori dal computer. Tutto questo davanti a me, una sala circolare colorata come un prisma, che alterna tonalità che vanno dal rosso acceso al viola scuro. Una sala a più piani, al cui centro parte una scala a chiocciola che conduce fino alla sommità del locale, dove immagino ci sia l'ufficio del proprietario. 
E tutto quel che riesco a pensare adesso è: ma un cazzo di ascensore?


  Mi faccio qualcosa come cinque piani a piedi, ma cosa sarà mai quando ho dalla mia un allenamento che fa di me un avventuriero in costume? E a allora, eccomi, all'ultimo piano. Posso quasi toccare la superficie di questa bolla. Ma non sono qui per comportarmi come un adolescente. Mi avvicino alla porta dell'ufficio, ma prima che possa bussare, qualcuno mi dice
< Avanti. >
E la voce è strana. Come se non riuscissi a catalogarne il timbro, come se non riuscissi a capire se sia la voce di un uomo o di una donna, se sia vecchio o giovane, se sia una voce piacevole o terribilmente inquietante. 
Faccio il mio ingresso nell'ufficio.
< Ciao, Mangrove. >
L'interno è un semplice ufficio come sarebbe quello di un tipico dirigente di banca. Ambiente asettico, freddo, non come il resto del locale.
< Chi è Mangrove, signore? >
< Ehi, Mangrove. Dai. Non prendermi in giro. Sono l'Uomo Variabile. Adesso ho il potere della preveggenza, ma sento già che sta per lasciarmi. Dobbiamo parlare, Mangrove. >
L'Uomo Variabile. Trench rosso, blu e giallo, volto e mani completamente fasciate, ed un paio di lenti scure a coprirne gli occhi.
< Riguardo Beast Man, Mangrove. Adesso ti levi di dosso quell'aria da Crociato Incappucciato della Notte con tanto di mazza in culo, ti siedi, e discutiamo a quattr'occhi? >      

Il Killer di Maschere - parte uno

Il Covo è silenzioso, come la maggior parte del tempo. Sto esaminando alcuni filmati estrapolati da delle mini videocamere che io stesso mi sono occupato di piazzare qui e là, in giro per la città. Quando si è un playboy miliardario si ha molto tempo libero. Bernie è poco lontano, sta stirando il mantello. Mi sorride, come fa sempre. E' muto, ma quel sorriso vale per me più di mille parole. 
Ma il sorriso di Bernie me lo concedo solo un attimo, poi ritorno con l'attenzione sui filmati. 
Eroi. Maschere. Quanti ce ne sono lì fuori? Non solo a New York, ma in giro per tutta l'America. Anche troppi. Gli eroi in costume sono esplosi come se fosse una moda, un gioco, una follia collettiva.
E follia è il termine adatto per descrivere al meglio alcuni di loro.
Il videoregistratore manda in onda un servizio ormai vecchiotto, risalente ad un annetto fa. Osservo in silenzio il viso spaurito del senatore RON GLADSON che implora un uomo con una maschera da teschio. Nailer.
La precisione con cui Gladson viene crocifisso alla parete di una chiesa gotica, ed il modo in cui la carne viene scarnificata per formare una croce è quella di un chirurgo. Lo osservo bruciare vivo e sento le sue urla attraverso le casse malridotte del videoregistratore.
Non va affatto bene.


Mi alzo dalla poltroncina, e comincio a truccarmi. Mentre salgo verso la superficie lancio un'ultima occhiata a Bernie.


< Non aspettarmi in piedi. >


Sono bravo a travestirmi. Un po' di protesi qua e là, barba finta, cerone, e sembro un perfetto barbone drogato. Sono appoggiato alla parete di un vicolo buio, stringo tra le mani una bottiglia di pessima vodka, ed aspetto.
Sono puntuali come gli inglesi all'ora del te'.
< Ehi, vecchio! > mi urlano. < Questo è un quartiere perbene, e a noi non va che un ubriacone perditempo liberale come te stia qui ad insozzare le nostre strade. > Tra le loro mani ossute da diciottenni segaioli stringono mazze da baseball troppo pesanti per i loro fisici da rachitici. Ma questo non è un lavoro per me. So bene che lui presto sarà qui.
Mi alzo lentamente, fingo di barcollare.


< Mi scuso, ragazzi. Stavo qui per i fatti miei, e non credevo che questo vicolo fosse di proprietà di qualcuno. >


Non faccio che farli incazzare ancora di più. Schivo un colpo, e poi un altro. E' in ritardo.
Eppure, non tarda ad arrivare. Lo vedo da lontano, ed ho giusto il tempo di ripararmi dietro un bidone. Vengeance trivella di colpi di pistola i quattro bulletti naziskin. Se non avessi fatto attenzione, Vengeance avrebbe ucciso anche la persona che doveva salvare. Gattonando e singhiozzando mi avvicino a ques'uomo vestito di nero, gli porgo una mano piangendo.


< Oh, grazie, signore. Grazie. Mi avrebbero ucciso, se non fosse stato per lei. >


Quello se ne va senza battere ciglio. Lo osservo scomparire nell'ombra. Un altro modus operandi da aggiungere alla lista. Qualche ora più tardi sono appollaiato accanto ad un gargoyle ad Hell's Gate. Eroi. Ce ne sono fin troppi, in questa città. Mi calo di sotto, e da qui riesco a vederlo. C'è un corpo riverso in un vicolo buio. Mi ci avvicino, e lo osservo.
Si tratta di Beast Man, un altro dei così detti eroi. Beast Man è un armadio a tre ante alto sui due metri, peloso come un Big Foot ed  indossa una tutina gialla e nera. Quello che sembra essere il foro di un proiettile al centro degli occhi è la causa della morte. Gli occhi vitrei di Beast Man mi osservano.
Che Beast Man sia caduto finalmente nella trappola di qualche boss a cui aveva rotto le uova nel paniere?  Un omicidio politico? Chi lo voleva morto? Mi avvicino al corpo, e cerco eventuali indizi. Gli frugo nelle tasche della tutina gialla, e allora lo trovo. Un biglietto. Ma sopra di esso vi è un codice a barre, con scrittoci sopra: Vallhalla - Bar extradimensionale per superumani.